Infierno

Mañana seré gris.
Ayer me bebí todos los azules del mar.
Hoy apenas fui nada;
tan sólo un hueco abuhardillado,
marioneta entre los giros
apaisados del alma. 

Mj Sierra

¡Cuántos! por dos mitades desunidos
de sus almas y cuerpos cercenados,
por la enorme maldad de los malvados,
en el loco vaivén de los sentidos.

Despidiéronse así, enmudecidos,
horadada su faz y desangrados.
Vidas y sueños de rabia empapados,
brillos de luna y afanes perdidos.

Murieron sin haber casi aprendido
a vivir el big bang de su desvelo
y ansían de saber lo que nos pierde.

En el albor de un cielo sorprendido,
que Madrid sobreviva y nos recuerde
el dolor infinito de su duelo.

Manuel Hernado Mora

Recuerde el alma dormida,

avive el seso y despierte

contemplando

cómo se pasa la vida,

cómo se viene la muerte

tan callando,

cuán presto se va el placer,

cómo, después de acordado,

da dolor;

cómo, a nuestro parecer,

cualquiera tiempo pasado

fue mejor.
 

Pues si vemos lo presente

cómo en un punto se es ido

y acabado,

si juzgamos sabiamente,

daremos lo no venido

por pasado.

No se engañe nadie, no,

pensando que ha de durar

lo que espera,

más que duró lo que vio

porque todo ha de pasar

por tal manera.

Nuestras vidas son los ríos

que van a dar en la mar,

que es el morir;

allí van los señoríos

derechos a se acabar

y consumir;

allí los ríos caudales,

allí los otros medianos

y más chicos,

y llegados, son iguales

los que viven por sus manos

y los ricos.

!Qué pena de círculos cerrados
de cuadrados perfectos
polígonos inciertos
y triángulos de sólo tres lados!

!Tierra, Alma, Furia, Tiempo!

!Qué pena de sombras rotas!
Ennegrecen los brillos
que tus ojos desprenden
cuando el miedo, sin querer, asoma.

¡Luna, Mar, Noche, Viento!

¡Qué pena que se disuelva la lucha,
que ya no griten las voces y se derritan
los sueños que aprietan adentro!

Lo Chueca...
[Especie de soneto ensanchado (no a lo Sancho, sino a lo largo)]

Pandas de osos Chulines
Polvo (cortado con tiza)
Tanga rosa, calcetines
y un beso que no cotiza

Armarios con ventanales
cremitas contra el olvido
esfínteres anulares
(lesbianos profesionales
del orígen sin destino)

Matrimonio de manzanas
con peras de silicona
Artistas que pintan canas
botellas de la carcoma

Soportan los soportales
bottox, dolor, y una peca:
tres pecados capitales

Carne de gallina clueca
que todos somos iguales:
animales de Lo Chueca...

A.S.I.

Cuando yo nacer, yo negro.

Cuando yo crecer, yo negro.

Cuando yo sol, yo negro.

Cuando yo frío, yo negro.

Cuando yo asustado, yo negro.

Cuando yo enfermo, yo negro.

Cuando yo morir, yo negro.

Cuando tú nacer, tú rosado.

Cuando tú crecer, tú blanco.

Cuando tú sol, tú rojo.

Cuando tú frío, tú morado.

Cuando tú asustado, tú amarillo.

Cuando tú enfermo, tú verde.

Cuando tú morir, tú gris.

¿Y tú, llamarme a mí "de color"?

Sujétame con cuerdas las manos,
afirma sobre la baldosa
la planta de tus pies.
Siente el frío cómo asciende húmedo
seguro, riéndote  las ganas,
rogando ese roce
que presientes bajo la piel. 

Desciende lento a mi averno.
Recréate en las ondas
que adornan mi pelo.
Imprégname del aire
que derramas con tus besos
sobre el mapa de mi cuerpo. 

Así, eterno.
Desata con tu boca
los jirones deshechos del tiempo
y anúdame a piel abierta
para siempre a tu acento.

M.J. Sierra (Perseida)

A Patxi Acevedo

Repleta

de locos iluminados,

la noche revienta

de su preñez,

de genios;

¿ Cuantas estrellas se vestirían de gala

para alumbrar

a su paso

las tinieblas?

Por los rincones,

se va quedando

su carga,

vomitada entre colores.

¿ Cuantos pinceles harían falta

para vestir

con su sangre

las palabras?

Por los caminos,

se van perdiendo

las sombras,

dejando nacer

el alba.

¿ Cuantas mañanas harían falta

para pintar

con las sombras

su figura?

 Posvale

Te regalo las noches eternas, los minutos perezosos, la humedad de mi rostro, la esterilidad de mis manos sin ti.

Te regalo las pesadillas, los recuerdos mutilados, mis deseos más íntimos, el asfalto destrozado de mi cuerpo.

Te regalo mi amor caduco, llenito de hojas secas y frutos de otoño. El frío, la sed, el hambre y este dolor pesado que dice ser mi dueño.

Te regalo todo cuanto guardo de ti: la imagen de tu sonrisa, la penumbra de tu boca, la oscuridad de tu alma, la verdad de tus mentiras, la hipocresía de tu piel, tus ojos esquivos.

Te regalo mi caja de recuerdos, con su lazo azul y todo, los recortes de un amor superlativo que quedaron viejos, las esquinas dobladas de mi alma, la idiotez de mi memoria, la desmemoria cansada de tu presencia en cada paso del camino.

Te regalo cada minuto de nuestro tiempo, ajado y maltrecho, ése  que nunca fue nuestro.

Y ahora, por favor, regálame tú el olvido…

Vedia